Te extraño ahora como se extraña a la palabra perfecta que es inasible, te extraño como a los nombres de cinco mujeres que me colmaron de ternura y de lujuria en diferentes momentos de mi vida, te extraño como a la memoria de un saco roto, extraño tu rostro lunar y marchito que viviría por siempre y desapareció para siempre, extraño los poemas y la voz de Morrison, sus versos de caminante alienado, extraño la inocencia de esas tardes lejanas como un pichón emplumado escondido en algún agujero en la pared, extraño tu cabeza durmiente y triste y las canciones de amor que nos cantamos, extraño a nosotros y nadie mas que nosotros, no extraño para nada la película del mundo que es un vertedero con el rostro del olvido blanqueado a la cal. Extraño las alas, sí, las alas que eran mías y con las que todavía sueño. No el llanto sino la presencia tibia de la vida aquí y ahora, nada mas.
Lo extraño, a todo esto, es porqué sigo luchando por abrirme camino cuando casi no siento. 

(Martín E. Malaspina

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